Le soir est cette obscurité silencieuse qui s'offre à toi et sur laquelle trébuche ta voix en forme de lac. Tu éludes le murmure de ton précédent songe, préférant le scintillement de tes pas couverts d'encre verte. L'encre de René Char achève de faire vaciller ce morceau de ruisseau si cher à ton cœur. Ouvrant ton iris au soir, tu préfères la méditation vêtue par les balbutiements sporadiques du temps à la logorrhée calcinée de ceux qui martyrisent les lettres du dehors.
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