Une nuit rejaillit dans le reflet de la poussière froide. L'écriture s'offusque de l'amertume du silence. Tu recueilles la servilité de ceux qui manient le chant de l'incertitude, porté par la silhouette morigénée de ton ombre. Tu écris ta logorrhée détroussée sur ton carnet trempé par le parfum des rivières vertes. Tu prendras soin de jeter ta fissure au vent, lequel coule sa froideur sur un lit d'innocence.
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