Une fumée au loin, lumière d'automne sur le miroir d'eau. Incertitudes, que d'incertitudes alors qu'il se meurt. Il a succombé depuis longtemps à la trahison d'été. Parlais-tu d'une fumée mais n'est-ce point un rictus de l'azur, excédé par les tumultes humains ? Les feuilles renaissent pendant ce temps. On ne respire point un tumulte mais il y a un parfum d'amertume qui se dessine. De l'autre côté, on abat des chênes. Ces chênes qu'on abat tout au long de la rue Jean Moulin, ce sont des chrysanthèmes que l'on a déshonoré lors du dernier automne. Ce ne fut point un joli mois de mai, ni un paisible parfum de juin. Mais aujourd'hui, le coeur noirci de ces hommes et ces femmes se ressent dans chaque rue, chaque ville...
