Nous pourrions attendre les ruines de la terre et celles du sol. Nous pourrions lire d'autres ruines. Nous pourrions espérer d'autres cendres et prétendre lire les écrits de la pluie nocturne. Cette pluie nocturne, certains la disent nuptiale. Les ruines de la pluie se font attendre comme la solidarité des mots qui peinent à dire ce que le monde refuse de contempler par souci d'ordre établi. Alors, nous nous tournons vers des légendes. Les légendes pourtant ne sont qu'un mensonge de la voix qui refuse d'ouvrir la porte qui mène vers une déplaisante vérité. La légende n'est qu'une froide rayure de l'âme qui préfère laisser comme souvenir un champ serein refusant de montrer des branches suppliciées. Nous attendons encore d'autres ruines.
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