L'aimé que tu nommes silence s'abandonne dans ta brume flamboyante et se délecte de cette liasse de mots s'échappant de tes murmures essoufflés.
Avec déférence, tu adresses un de tes écrits muets au matin indifférent aux iris trempés.
Peu importe, diras-tu.
Peu importe si le matin se contente d'honorer les minois dont le rire n'est que fumisterie.
Ce qui compte, c'est cette toujours-brume pétrifiée sur une toile unie au mur que tu salueras incessamment.
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