HAIKUS 12/04/16

sur le lac 

reflet du peuplier 

vêtu de sa robe ambre.

 

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regard figé 

au cœur d'un pétale 

plaine rouge

 

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esquisses écarlates

sur ma joue 

les chrysanthèmes tremblent 

 

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nuit d'hiver 

les pierres blanches 

étouffent la marée verte 

 

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azur libre 

moineaux agités 

des cris au loin 

 

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lumière ambre 

au pied de mon lit 

les feuilles s'assoupissent

 

HAIKUS 12/04/16

souffle du matin

sur la route

le merle se tait

 

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une vallée

sur le miroir

en automne 

 

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chant du silence

les feuilles s'unissent

au mur

 

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un chaume gris

sur le sol

froid d'automne

 

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au fond de l'étang 

une perle de larme 

inerte

 

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sur le chêne 

le merle boit 

la clarté du jour

 

HAIKUS 12/04/16

une perle de rosée

au sommet de la montagne

automne interrompu

 

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 l'azur endormi 

habille le corps 

du peuplier

 

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 le vent d'hiver 

laisse une ride 

sur mon visage

 

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une goutte d'eau 

sur les feuilles sèches 

l'étang rajeunit

 

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sur le toit brûlant. 

le nid des moineaux

bascule 

 

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la tulipe s'affale

sur le miroir

du ruisseau

 

FRAGMENT 12/04/16

HAIKUS 12/04/16

le peuplier se dénude

en silence

sous le soleil d'automne

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une fissure 

sur la montagne

automne se lève

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vent d'hiver 

le merle trébuche 

sur une tuile délabrée

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sur le miroir

d'un étang

la lune montre sa cicatrice

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la feuille de peuplier

quitte sa branche

pour un nouvel automne

FRAGMENT 07/04/16

   Nous pourrions attendre les ruines de la terre et celles du sol. Nous pourrions lire d'autres ruines. Nous pourrions espérer d'autres cendres et prétendre lire les écrits de la pluie nocturne. Cette pluie nocturne, certains la disent nuptiale. Les ruines de la pluie se font attendre comme la solidarité des mots qui peinent à dire ce que le monde refuse de contempler par souci d'ordre établi. Alors, nous nous tournons vers des légendes. Les légendes pourtant ne sont qu'un mensonge de la voix qui refuse d'ouvrir la porte qui mène vers une déplaisante vérité. La légende n'est qu'une froide rayure de l'âme qui préfère laisser comme souvenir un champ serein refusant de montrer des branches suppliciées. Nous attendons encore d'autres ruines.

FRAGMENT 20/02/16

   On dit ineffable. Pourtant, on peut décrire un semblant de lumière et même un perturbé ruisseau qui laisse sur la berge l'écorce d'un platane tombé en désuétude. On esquisse. On tente d'esquisser un lointain sur une terre qui respire le silence. Près de soi, traîne aussi un vert abandonné par un liseron vêtu de mépris. Ce mépris, on l'ignore même lorsque l'on parvient à le lire derrière chaque sourire. De ce vert, on perçoit sa senteur. On remarque même ses rides. On remarquera son silence, bientôt.

FRAGMENT 06/02/16

   On dirait un vent. Un vent léger. Une légèreté. Une fraîcheur. Sous un gris, il se fait une nostalgie vêtue d’une robe ambre. On la dit légère aussi. On laisse quelques arbres affalés. On les relève pourtant au lever de ce vent. Ce liquoreux vent se donne encore au vide perçu la veille. C’est un jour de plus trépassé. Le léger vent plonge peu à peu l’ambre lumière dans un long sommeil. Voit-on le jour par delà l’obscurité dressée. Le vent et le jour sont de l’ordre de l’ineffable. C’est pour cela qu’on les nomme “légèreté”.

FRAGMENT 01/02/16

   Parler est un silence. Un vieux silence tombé en désuétude. Parler est un vent. Un vent que j’ai étreint avec un autre temps. Parler, c’est se taire avec la fissure du temps et de l’âme. Écouter est une parole dépourvue de vanité. Inhumain est celui qui laisse du sang sur un balcon tombé dans l’oubli. Ce balcon lointain, on peut très bien l’avoir vu saigner une nuit alors que le soleil était à son zénith. Parle-t-on du même soleil ? Parle-t-on du même zénith ?

FRAGMENT 01/02/16

   Je pétris. Je pétris les mots. Je pétris les mots avec cette illusion que tu as épousée. Corps et âme elle t’appartient. Loin des mots, loin des fleurs, je porte un semblant de bleu en mon âme. Je suis loin des mots, au désarroi d’un limon. Tout près, on exalte un roi déchu. Et ces mots, on les laisse près d’une chaise aux chevilles brisées. Je continue de pétrir les mots avec l’herbe du passé.